A Semana

Sempre digo que se não existissem os problemas a vida seria sem graça, na verdade não sei se fui eu quem inventou ou se escutei em algum lugar, mas sempre digo.

E essa semana que passou foi A SEMANA. Segunda coloquei um ponto final em tudo, sim, sei que fiz merda e durante toda a terça acrescentei mais dois pontos e eles formaram uma reticência, seria a continuidade? Se soubesse responder seria mais fácil.

Terça, ufa... ufa mesmo, não respirei aquele clima pesado, mas as músicas me tocaram (e elas sempre me tocam), não conseguia pensar em mais nada somente no ponto final que seria colocado quarta.

Quarta! É hoje! Dia de final (além da final do Inter e Chivas)... “Os dias passam lentos” (já dizia o Biquini Cavadão), mas a noite voa (alguém já disse isso?), e esse “Zé ninguém” que vos escreve chega e é bem recebido e o possível ponto final se transforma em dois pontos cuja explicação é obscura, mentirosa, omissa. Me falta coragem. Coragem para contar a verdade, coragem para encarar a situação, coragem para pular no abismo.

Apesar da falta de coragem quero pular, quero pagar pra ver. Sempre fui polido em minhas atitudes. Sempre, em minha vida, o SE esteve presente, mas estou perdido... completamente perdido, escuto tudo e todos, e apesar de dizerem a mesma coisa eu não os escuto efetivamente.

É! A quarta a noite passou e eu fugi, sem pontuar, mas na verdade pontuando. Foi feita a exclamação. Será que volto? Será que ele volta? Onde está Wolly?

Chega a quinta e o sol me dá um caloroso: “bom dia seu bom FDP”. É impressionante a força que tenho durante o dia e a fraqueza que me acompanha durante a noite. Feitiço da Áquila...alguém lembra? Eu me lembro! Mas nessa quinta, diferente de toda a semana, me sinto fraco, "chateado, desmotivado, sem vontade de cantar uma bela canção" (by Joseph Climber) - é impressionante a capacidade que tenho de nos piores momentos ainda conseguir fazer uma piada -. Bom mas como dizia, esse dia estava diferente. E derrepente me vi mais motivado ainda em colocar o tão difícil ponto final.

É hoje... que sumam as criptonitas... tirem as crianças do quarto... hoje o bicho vai pegar.

Chego em casa e eles não estão, teoricamente está mais fácil. Sento, olho e as palavras me fogem. Até elas me abandonaram?

Pego o lápis da vida, o papel da discórdia e pontuo o tão esperado ponto final. Não posso negar que me doeu, coração é terra que não se pisa mas, se não existissem os problemas a vida seria sem graça.

Crônica da Loucura

Em primeiro lugar queria pedir permissão para estrear o blog com uma crônica interessante!!

Estou em um momento de loucura e ainda sim consigo achar graça das coisas!!!

O melhor da Terapia é ficar observando os meus colegas loucos. Existem dois tipos de loucos. O louco propriamente dito e o que cuida do louco: o analista, o terapeuta, o psicólogo e o psiquiatra. Sim, somente um louco pode se dispor a ouvir a loucura de seis ou sete outros loucos todos os dias, meses, anos. Se não era louco, ficou.

Durante quarenta anos, passei longe deles. Pronto, acabei diante de um louco, contando as minhas loucuras acumuladas. Confesso, como louco confesso, que estou adorando estar louco semanal. O melhor da terapia é chegar antes, alguns minutos e ficar observando os meus colegas loucos na sala de espera. Onde faço a minha terapia é uma casa grande com oito loucos analistas. Portanto, a sala de espera sempre tem três ou quatro ali, ansiosos, pensando na loucura que vão dizer dali a pouco. Ninguém olha para ninguém. O silencio é uma loucura. E eu, como escritor, adoro observar pessoas, imaginar os nomes, a profissão, quantos filhos têm, se são rotarianos ou leoninos, corintianos ou palmeirenses.

Acho que todo escritor gosta desse brinquedo, no mínimo, criativo.E a sala de espera de um "consultório médico", como diz a atendente absolutamente normal (apenas uma pessoa normal lê tanto Paulo Coelho como ela), é um prato cheio para um louco escritor como eu. Senão, vejamos:

Na última quarta-feira, estávamos: eu, um crioulinho muito bem vestido, um senhor de uns cinqüenta anos e uma velha gorda. Comecei, é claro, imediatamente a imaginar qual seria o problema de cada um deles. Não foi difícil, porque eu já partia do principio que todos eram loucos, como eu. Senão, não estariam ali, tão cabisbaixos e ensimesmados. O pretinho, por exemplo. Claro que a cor, num país racista como o nosso, deve ter contribuído muito para levá-lo até aquela poltrona de vime. Deve gostar de uma branca, e os pais dela não aprovam ou conseguiu entrar como sócio do "Harmonia do Samba"? Notei que o tênis estava um pouco velho. Problema de ascensão social, com certeza. O olhar dele era triste, cansado. Comecei a ficar com pena dele. Depois notei que ele trazia uma mala. Podia ser o corpo da namorada esquartejada lá dentro. Talvez apenas a cabeça. Devia ser um assassino, ou suicida, no mínimo. Podia ter também uma arma lá dentro. Podia ser perigoso. Afastei-me um pouco dele no sofá. Ele dava olhadas furtivas para dentro da mala assassina.

E o senhor de terno preto, gravata, meias e sapatos também pretos? Como ele estava sofrendo, coitado. Ele disfarçava, mas notei que tinha um pequeno tique no olho esquerdo. Corno, na certa. E manso. Corno manso sempre tem tiques. Já notaram? Observo as mãos. Roía as unhas. Insegurança total, medo de viver. Filho drogado? Bem provável. Como era infeliz esse meu personagem. Uma hora tirou o lenço e eu já estava esperando as lágrimas quando ele assuou o nariz violentamente, interrompendo o Paulo Coelho da outra. Faltava um botão na camisa. Claro, abandonado pela esposa. Devia morar num flat, pagar caro, devia ter dívidas astronômicas. Homossexual?Acho que não. Ninguém beijaria um homem com um bigode daqueles. Tingido.

Mas a melhor, a mais doida, era a louca gorda e baixinha. Que bunda imensa. Como sofria meu Deus. Bastava olhar no rosto dela. Não devia fazer amor há mais de trinta anos. Será que se masturbaria? Será que era esse o problema dela? Uma velha masturbadora? Não! Tirou um terço da bolsa e começou a rezar. Meu Deus, o caso é mais grave do que eu pensava. Estava no quinto cigarro em dez minutos. Tensa. Coitada. O que deve ser dos filhos dela? Acho que os filhos não comem a macarronada dela há dezenas e dezenas de domingos. Tinha cara também de quem mentia para o analista. Minha mãe rezaria uma Salve-Rainha por ela, se a conhecesse.
Acabou o meu tempo. Tenho que ir conversar com o meu psicanalista. Conto para ele a minha "viagem" na sala de espera. Ele ri, ri muito, o meu psicanalista e diz: "O Ditinho é o nosso office-boy. O de terno preto é representante de um laboratório multinacional de remédios lá no Ipiranga e passa aqui uma vez por mês com as novidades. E a gordinha é a Dona Dirce, a minha mãe. E você, não vai ter alta tão cedo..."

Luis Fernando Veríssimo